Os versos não saem
São pobres, como minha alma
Inúteis, como a minha falta de calma
Do meu peito não partem
A dor e a amargura
Que só um medíocre poeta pode saber
Pode sentir a clausura
De sua ínfima alma
que alguns insistem em chamar bravura,
mas é sepultura...
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